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Seriam precisas demasiadas tempestades para que voltasse ao mar. Seriam precisas demasiadas marés para que deixasse que o vento afagasse de novo as velas que já recolhi. Já me esqueci do sabor do sal que me habitava o corpo. Já me esqueci da dança das ondas que embalavam o rumo que traçei. Já não oiço os pássaros que me acompanhavam à chegada. Não há faina nem passeio. Seriam precisos novos mapas para que o destino não fosse este porto onde o tempo tarda em chegar, onde o abrigo não parece existir, onde o fim não me deixa sonhar. (Oldmirror)

O que há em mim é sobretudo cansaço

Não disto nem daquilo,

Nem sequer de tudo ou de nada:

Cansaço assim mesmo, ele mesmo,

Cansaço.

A subtileza das sensações inúteis,

As paixões violentas por coisa nenhuma,

Os amores intensos por o suposto alguém.

Essas coisas todas -

Essas e o que faz falta nelas eternamente -;

Tudo isso faz um cansaço,

Este cansaço,

Cansaço.

Há sem dúvida quem ame o infinito,

Há sem dúvida quem deseje o impossível,

Há sem dúvida quem não queira nada -

Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:

Porque eu amo infinitamente o finito,

Porque eu desejo impossivelmente o possível,

Porque eu quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,

Ou até se não puder ser...

E o resultado?

Para eles a vida vivida ou sonhada,

Para eles o sonho sonhado ou vivido,

Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto...

Para mim só um grande, um profundo,

E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,

Um supremíssimo cansaço.

Íssimo, íssimo. íssimo,

Cansaço...

- Álvaro de Campos