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falhámos tudo: entregámos os livros

ao sepulcro das estantes, ao amor

demos um colo de horas certas,

deixámos de abrir janelas

para cheirar a noite.

já nada nos lembra

que o poema só se forma

no fio da navalha.

- Renata Correia Botelho (mergulhada no arrozal)

Numa violenta hipotermia emocional acresce a certeza que os cobertores estão todos indisponíveis até porque habitualmente só abundam pela Primavera e pelo Verão. Sempre que faz frio, sempre que o escuro é ainda mais escuro, preferem recolher ao conforto dos seus armários onde, comodamente, podem dizer que não viram e não ouviram. As desistências são mais vergonhosas que as imperfeições. E a nudez persistirá enquanto o Inverno e a noite vão plantando sementes. (Oldmirror)