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Há dias em que se conhecesse o teu perfume juraria que o tinha sentido ao acordar. Dias em que a cada esquina adivinharia que passaras por mim. Há momentos em que se conhecesse o teu perfume, juraria que era aquele mesmo que descansava na banca de fruta ao lado dos morangos, bem perto da amoras. Há dias em que quase senti na cara uma gota de chuva transformada numa gota do teu suor, libertado depois de uma noite que quase dei como real e não como adorno a um sono agitado. Há dias em que tenho a certeza que não precisarei nunca de te ver, de te sentir, de te cheirar, para te ter. Há dias em que o calor que se entranha na minha pele é igual ao que sei sentiria de o abraço se prolongasse por mais de um segundo. Há momentos em que por um momento foste demasiado real para seres irreal. Há palavras que fixo no desfolhar de livros fora de moda que são escritas com o contorno dos teus lábios que desenho com as letras d-e-s-e-j-o. (Oldmirror)

Se eu fosse um descascador de canela
deitar-me-ia na tua cama
e deixaria o pó amarelo da casca
na tua almofada.
Os teus seios e os teus ombros cheirariam a canela
nunca mais poderias passar no mercados
em a profissão dos meus dedos
flutuando por cima de ti. O cego tropeçaria
certo de quem se aproximava
mesmo que tomasses banho
na chuva das calhas, na monção.
Aqui no cimo da coxa
neste macio pasto
vizinho do teu cabelo
ou do sulco
que te divide as costas. Este tornozelo.
Serás conhecida entre os estranhos
como a mulher do descascador de canela.
Só a custo te podia ver
antes do casamento
nunca te toquei.
- a tua mãe nariguda, os teus irmãos tão brutos.
Enterrei as minhas mãos
em açafrão, disfarcei-as com
alcatrão de tabaco
ajudei os apicultores a colher o mel..
Uma vez que estávamos a nadar
toquei-te na água
e os nossos corpos permaneceram livres,
podias segurar-me e ser cega de cheiro
Saltaste a margem e disseste
isto é como tu tocas as outras mulheres
a mulher do cortador de relva, a filha do queimador de limão
E procuraste nas tuas mãos
o perfume desaparecido
e soubeste
como é bom
ser a filha do queimador de lima
deixada sem marca
como se lhe tivessem falado no acto do amor
como se ferida sem o prazer de uma cicatriz
Roçaste o teu ventre nas minhas mãos
no ar seco e disseste
sou a mulher do descascador de canela. Cheira-me.
- Michael Ondaatje