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E quando, um dia, nos tornamos amigos de um barman; quando as perguntas começam a ser mais do que as respostas e damos conta de frequentemente deambularmos sem um qualquer destino...estamos verdadeiramente sós. Há saudades de tudo e de todos. Abundam hesitações e surgem explosões. Passamos a ter corpo, tentamos esquecer a matéria.
Já fomos personagens de demasiados argumentos, já confundimos vidas que fomos adoptando, já tocamos no céu e na terra e conseguimos olhar para cada estrada à nossa frente. Mas, mesmo assim, aqui estamos, exactamente no ponto de partida. Gastos. Exaustos. Tendo a certeza que a viagem que agora fizermos dificilmente não será a última. As perguntas são agora mais frequentes que as respostas. Abundam as hesitações e surgem explosões. (Oldmirror)

Be nice
or go away
...e deu-me uma crise de dicionário.
(Daqueles vícios que só confesso a estranhos visitantes.)
“Be Nice”
Nesta nova língua, faltam-me os duplos sentidos.
Li. Pensei. Reli.
“Nice girls don’t do that!”
Decidi: “Go away!”
Fechei o dicionário. Shut down o laptop. Get dress. Bad girl.
Rua (talvez) acima.
(Ou abaixo, confesso que não sei para que lado fica o Norte.)
Sonhei que atravessava o mundo até ao “away” mais próximo. Um sítio com noite, com fumo, com mesas para o café e sem esperas nenhumas.
Uma mesa só para mim, um sofá para me enterrar e me perder na melancolia de mais uma noite.
(Horas depois.)
Cigarros fumados.
Copos vazios.
Corpo dormente.
Rua (talvez) abaixo.
No regresso do “away”.
Com o sabor do sal do meu suor.
A pele molhada de mim e de um orvalho imaginário.
Sento-me na soleira da porta. O último cigarro.
Os gatos miam com o cio.
Arrepia-me aquela súplica. Cresce-me um estranho desejo.
Abandono o corpo. Perco definições.
Sussurro ao gato.
- Finge que me amas até ao sol nascer!
De olhos fechados.
O cigarro queima-me os dedos.
Incomoda-me o verbo regressar.
Uma casa vazia. Eu. Saber que ficou tudo away.
- P. Felix