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Delzira fora feita entre as duras escarpas do Douro. Crescera ao ritmo da vinha, sofrera como as colheitas em anos onde o vinho apenas nasce por milagre, vivera à velocidade de um rio que acaricia as margens, onde morava, antes mesmo de partir até à Foz. Delzira via os combóios que um dia a levariam ao Porto, a cidade que roubara o nome ao vinho que a vira crescer e que acabaria por roubar a liberdade dos seus sentidos apurados entre sucalcos em nome de um amor. Delzira envelhecera, não esquecera o Douro, mas os sentidos feitos de uva e de xisto, de verde e de água, de sol e de Inverno, nunca mais conheceram a casa onde nasceram. Delzira perdera tudo, quase tudo, e em breve morreria sem que a brisa do Douro a pudesse espalhar pelas terras onde a vindima que chegasse a pudesse também saborear, sem que o ano da sua morte não fosse de colheita para esquecer. Delzira perdera a visão, mas pouco se importara que se fizesse escuridão no Porto, pois fora escuridão que sempre o Porto lhe trouxera, chegava-lhe a cegueira que essa não lhe rouba a memória. Delzira morreu no Porto, o Porto que lhe roubou tudo, quase tudo, até o amor. Na terra que a obrigou a ficar longe, a trocar o suor da dureza de uma vida pelas lágrimas do sofrimento de uma vida. Delzira morreu no Porto, o Porto que lhe roubou tudo, quase tudo, menos a memória, menos a imagem daquele Douro de onde nunca quisera verdadeiramente sair e onde sempre quisera morrer. (Oldmirror)

Às vezes, passo horas inteiras

Olhos fitos nestas Traseiras,

Sonhando o tempo que lá vai;

E jornadeio em fantasia

Essas jornadas que eu fazia

Ao velho Douro, mais meu Pai...

.

...Ó Portugal da minha infância,

Não sei que é, amo-te a distância,

Amo-te mais, quando estou só...

Qual de vós não teve na Vida

Uma jornada parecida,

Ou assim, como eu, uma Avó?

- António Nobre